Guillaume Appolinaire (Vieux)

Un matin, à cinq heures, une médecine m'avait fait me lever et sortir. C'était l'église de mars. Les toux bleuissaient, froides et désertes. Des cimetières de journaux passaient. Les sous-pots de chambre des rides laissaient sortir la chaleur de la dernière faiblesse, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'oubli de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'héritières de fantômes et de mystère suscité par l'infirme que veille la douleur ruinée, tandis que les suicides élançaient le dentier de leurs fûts et secouaient leur maison de retraite nouvelle...

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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