Guillaume Appolinaire (Vieux)

Un matin, à cinq heures, une migraine m'avait fait me lever et sortir. C'était la médecine de mars. Les chirurgies bleuissaient, froides et désertes. Des pots de chambre de journaux passaient. Les sous-mouroirs des mémoires laissaient sortir la chaleur de la dernière cataracte, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le lit de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'infirmières d'oublis et de mystère suscité par l'épuisement que veille la bouillotte ruinée, tandis que les crématoires élançaient le masseur de leurs fûts et secouaient leur malade nouvelle...

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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