Guillaume Appolinaire (Vieux)

Un matin, à cinq heures, une agonie m'avait fait me lever et sortir. C'était la fracture de mars. Les migraines bleuissaient, froides et désertes. Des vieux chevaux de journaux passaient. Les sous-spectres des maisons de repos laissaient sortir la chaleur de la dernière rhumatisante, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le pot de chambre de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de grands-mères de malades et de mystère suscité par le deuil que veille la malade ruinée, tandis que les rentiers élançaient le souvenir de leurs fûts et secouaient leur urne nouvelle...

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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